Iguásen Adrím

Cuando desperté tenía toda la sensación de haber estado en un sueño, en uno raro y hermoso.

La olas del mar se oían a lo lejos, luego cerca, luego más cerca, luego muy cerca, luego estallaban en mi oreja las dulces palabras de una vieja, que hablaba en lengua extraña, y me volvió la sensación lejana y luego cercana del mar y la ola, la ola y la arena, la arena en la oreja, y una media vieja, y un poncho de lana, que en media mirada llegaba a mi oreja; como susurradas:

Iguásen Adrím. Me dijo la vieja.
– Yo no sé quién soy, le dije a la anciana.

media-vieja-loca

De a poco, cuando de prisa subía la mirada, mientras la brisa movía la cornisa del bello brocado del manto de lana; vi a la vieja anciana, delgada y rolliza, rodilla de daga, cagada de risa, con un junco macho -cayado de caña- cual joven muchacho que presto acompaña, brindándole apoyo y robándole prisa…

En el sueño, la vieja suavemente me contó que el barco, entre nubes de humo, se había hundido hace un par de soles, que viajaba por unos pesos llenito de presos (esclavos, asumo), forasteros que trae el mar, que cuando ven la libertad de vivir en una isla desierta comen todo lo que no han comido, incluso fruta muerta (sin saber). Se llenan y luego se llevan lo no consumido, y lo que no se van a comer.

– Una viaje sa’e el tiempo de ca’a jruta, reconoje zujonío altácto.
  Hasta cómo lentra lagual cóco.
  Y al coco del hombre traído por el mar también, llenitito de agua.
(Y una nube imaginó la anciana)

Las nubes pasaban sobre mi cabeza y el sol irradiaba su cabeza cana.

Al principio pensé que era un idioma extranjero, supuse un lenguaje olvidado; luego pensé que era su nombre lo que escuché primero; finalmente me di cuenta que todo lo que sabía podía estar medianamente errado. Lo empecé a sospechar porque de a poco fui recordando todo. Con el tiempo yo aprendí su idioma estando a su lado, su modo, y ella comprendió el mío, de modo imitado.

Dialecto de mono mano-limitado nos fuimos comprendiendo, día a día; ayudando…
Me hice un muchacho callado, presto a acompañarla, que le brindaba apoyo, que le causaba risa a la vieja delgada que hablaba sin prisa en una lengua extraña; que ahora comprendía con una mirada, cual si fuera mía toda la poesía que trajo la brisa, la anciana y su caña.

vieja-media-loca

Recordé y le conté de aquel compañero calvo, con parche en el ojo, de media mirada; con mano de garfio, con panza barbada, con pata de palo y al cinto la daga. Manipulador de aquella balanza, fruto del recuerdo y la desesperanza, que mediaba él parco -barriga de cerdo, cubierta de canas- con vicio de garfio y artera mirada, para hacer injusta la pesa pactada.

Me contó y recordé al gordo, cómo se quemó el barco, cuando estando a bordo nos volvimos locos, por culpa de un par de pesos, peleando por alimento, pesando frutas sin pieles por quitarles cubrimiento que al hambre le sirven menos y al hombre le valen poco, al cambiar su peso en libras (y llenar de arena cocos). En libras esterlinas, precio que sería recibido al llegar a puerto, al puerto inglés.

Y heme aquí que ya no sé si estoy muerto, dormido, o despertando otra vez.

Cuando levanté la mirada viendo que a mi lado estaba esta señora de lengua y lana, de poncho y media, de pelo blanco, de caña y canas, que antes me pareciera anciana y loca, y ahora ni me resulta extraña; por fin comprendí su nombre, sus palabras completas. Y pude reconocer también al otro hombre, que la acompaña, que parecía su hijo; y que, sin abrir su boca, dijo:

It wasn’t a dream… It was true.

loca-a-medias

– – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – – –

Etiquetas: , ,

Responder

Introduce tus datos o haz clic en un icono para iniciar sesión:

Logo de WordPress.com

Estás comentando usando tu cuenta de WordPress.com. Cerrar sesión / Cambiar )

Imagen de Twitter

Estás comentando usando tu cuenta de Twitter. Cerrar sesión / Cambiar )

Foto de Facebook

Estás comentando usando tu cuenta de Facebook. Cerrar sesión / Cambiar )

Google+ photo

Estás comentando usando tu cuenta de Google+. Cerrar sesión / Cambiar )

Conectando a %s

A %d blogueros les gusta esto: